Star Spangled Banner

A mon tour, aujourd'hui, d'assister à la compétition de natation d'Annette. Les lieux et l'organisation étaient, en gros, comme je les avais imaginés grâce aux photos que son papa avait prises il y a 15 jours et à ce que la petite nageuse m'avait raconté en rentrant. J'avais cependant oublié que toute compétition, de quelque niveau que ce soit, commence toujours par l'hymne national américain - détail que mes américains de mari et de fille avaient omis, puisque tellement évident pour eux. Quand le Star Spangled Banner a commencé à retentir dans les hauts-parleurs, tous les parents dans les stands se sont levés à l’unisson, les nageurs, au bord de la piscine, se sont, eux aussi, tournés vers le drapeau américain, la main sur le cœur, et tout le monde a communié l'espace de deux minutes au son de l'hymne. Et là, j’ai été émue, comme à chaque fois, par tant de ferveur collective, heureuse d’être là, mais tout en ressentant, en même temps, cette étrange impression que je ne suis pas américaine, et ne le serai jamais. Je ne me sens certainement pas exclue, ni même étrangère, bien au contraire, mais un pays d’adoption reste un pays d’adoption, si on n’y a pas grandi. Ce que les Américains ressentent pour leur pays et leur drapeau, je ne le vivrai toujours que par procuration, même si j’acquiers un jour un beau passeport bleu. C’est un peu comme sa langue maternelle: il y a elle, et l’autre, acquise, qu’on parvient à maîtriser et dans laquelle on se sent bien, mais qui ne fait pas partie de soi et ne le fera jamais.